Бывает такое, что словно проживаешь жизнь, но чью то чужую. Не живешь, а скорее так, существуешь. Внутри, где то, глубоко в душе, томится зверь, что рвется наружу. Стремится заявить о себе, но стальная клетка, из страха, какой то неуверенности, лени, пассивности, не дает ему вырваться наружу. Так и живешь, неудовлетворенный, аппатичный, вечно, порой чем то недовольный. Потому, как неудовлетворенность, сжирает тебя изнутри… Тот зверь, воет, скребет когтями твою душу, откликается эхом в твоем мозгу, а ты, вбиваешь колья, укрепляешь прутья клетки… потому как, неуверен в себе, или боишься, а что скажут они? Они, тот круг людей, что тебя окружает… Иногда делишься с кем то, своей мыслью, а в ответ чаще слышишь Понятно, Ясно, Ну да… Не получиться, смотришь на таких, и думаешь… Спасибо, сцуко, что поучавствовал… что изрек, выблевал, эти слова. Редко, очень редко, можно встретить, искреннюю заинтересованость, в глазах того, с кем говоришь. И если встречаешь такого человека, то ломается один из прутьев той клетки, где заперт твой зверь… Только увы, наше общество настолько прогнило, и устало, что шанс, того, что ты найдешь человека, равен почти что нулю. Поэтому, ты чаще существуешь, а не живешь.